Sé que todo ha cambiado...

«Hoy te he mirado y en mi he sentido
esa pasión interminable que es quererte,
pero no he sido correspondido
que tus ojillos no han querido ni verme.

Y me siento perdido yo que tengo de todo,
si me faltan tus hilos me encuentro tan solo.
Sé que todo ha cambiado, sé que ya no es lo mismo,
pero es que eras tan mía y sin más te he perdido.
Y sé que hubo un tiempo el que ahora maldigo,
que no fui el hombre que tú has merecido.

¿A dónde irán los besos que me quedan para darte?
¿A dónde irán las charlas y los cafés de media tarde?
¿Con quién compartiré mesa y mantel si no es contigo?
Que triste se ha quedado este rincón del paraíso.

Dicen que amores que matan, dicen que son para siempre
y eso tiene que ser verdad.
Porque a mí me estás matando, ¡ay! yo no quiero estar vivo
si te tengo que olvidar.

Qué más da ya lo que hablemos, qué importa ya nuestra suerte.
Tengo clavada una espina y estoy herido de muerte.
Que por mi culpa, culpita, sé que tú ya no me quieres.»

(Tino Tovar)

Herido de muerte

Soñador de utopías e imbécil de nacimiento. Mamarracho aprensivo, caballero andante sin caballo, ni dama, ni lacayo, luchando mil batallas por dentro con mil sonrisas por fuera. Coleccionista de heridas y cicatrices. Valiente con prenda atada al brazo, derrotado por la sutileza hiriente de la daga de la palabra. 

Copa derramada, masoquista empedernido, alma errante prisionera de recuerdos, espíritu pisoteado, sombra alargada con sombrero, costal o traje y corbata caminando entre tinieblas. Ensoñación vagante en la oscuridad. Cúmulo de halagos sin sustento, cuento chino, adorno, bulto, señal que nada indica, as en la manga, texto ilegible, vía cortada, compañía pesada para un largo viaje, botellín no retornable, dulce caramelo masticable que se atraganta a mitad de ser digerido, materia moldeable, herramienta de usar y tirar, presente sin futuro ni pasado...

Barco hundido, vela rajada, navegante sin navío, sin timón, ni tripulación, ni bandera ni brújula, con rumbo a la deriva, cofre sin tesoro... Corazón gastado, pozo seco, manantial salado, voz sin eco,  grito haciéndose, áspera caricia, beso frío, flor arrancada, flor sin olor sólo con espinas, poema sin rima... Pan demasiado tierno para bocas tan duras, miel amarga... Espejo quebrado por el aire, tapiz rasgado, atalaya ruinosa, fortín de paso para refugio solo de la lluvia, que cuando sale el sol se abandona. Bandolero de pasiones sin banda ni sierra donde esconder sus vergüenzas y flaquezas. Pólvora mojada...

Sembrador de ilusiones en tierra calma, grano molido, triturado, machacado, simiente doliente donde crece la flor del desánimo con aroma a desaliento; muñeco espanta pájaros, tallo roto, árbol caído... Mar muerto, orilla sin olas, agua estancada, luna menguante, sol sin brillo, estrella muriendo; amanecer sin luz, constante anochecer frío, arco iris en blanco y negro, nube siempre gris...

De la música el silencio, de cualquier lienzo el color negro, la lágrima que corre la tinta manchando el papel, cero esperando siempre la coma a su derecha, letra pequeña que nadie lee en el último renglón. Así me veo, así me siento.

El resto… El resto es solo fachada.

Ni las candelas pudieron con esa agonía tan larga

"Stmo. Cristo de la Expiración" — (El Cachorro)

Pilot y grafito sobre papel (180x250)

Para encargos y consultas: danielj.carmona@gmail.com / 656 975 008

El culto a las imágenes

El cofrade anhela y recrea durante todo el año la Cuaresma y esa eclosión de color, luces, aromas y sentidos de una nueva Semana Santa. Pero, ¿sabe dar sentido a lo que vive y hace? En estas breves líneas expondremos cómo la Santa Iglesia contempla el culto a nuestras imágenes sagradas, para que, aún envueltos por esa vorágine que nos rodea durante esos días, no nos dejemos arrastrar por sólo lo meramente estético o cultural de la fiesta y nosotros, los hombres y mujeres de la Semana Santa, demos el sentido justo de/a lo que hacemos.

Ese sentido que quizá, por el propio carácter que caracteriza a nuestra bendita tierra de Andalucía, en la que casi todo lo convertimos en algo festivo, podemos dejar caer equivocadamente en el olvido, desconocemos o tal vez relegamos a un segundo plano centrándonos tan sólo en lo banal, estético, folclórico y material de todo ello.

Sin ánimo de sentar cátedra, puesto que lo que a continuación se expone ya se encuentra registrado y más que establecido en numerosísimos escritos, hay que considerar si no imprescindible necesario, no sólo conocer la historia y la tradición de nuestra Semana Santa a través de los siglos como, entiéndase, el movimiento cultural de un pueblo, paralelo a una fiesta principalmente de carácter religioso; sino que también se deben entender los porqués y los orígenes de lo que a lo largo de los siglos los cristianos católicos y cofrades, venimos rememorando cada primera luna llena de primavera. Y para ello, muy brevemente, nos vamos a remontar al origen.

"Adoración del becerro de oro" (1636)
Nicolás Poussin ­– Nathional Gallery, Londres

Una de cofradías...

Virgen del Carmen, mi gentil Señora...

De nuevo ha llegado el día. Por Ella conocí a la que hoy puedo decir que es también mi Hermandad allá, más abajo del Genil. Allí he forjado grandes amistades con gente del oficio y como siempre digo, hay algo más que el río que me une con Écija.

De nuevo el día de pasear a la que un día terminó de abrirme los ojos y la que tendió su mano para llevarme hacia otras manos que hoy son amigas, consejeras, de las que sigo aprendiendo y con las que comparto emociones y vivencias.

Para poder explicarlo sin acabar de hacerlo, emplearé una expresión típica que a buen entendedor pocas palabras bastan: "Ella tiene un no sé qué, que no sé yo".

Mi pequeño homenaje a los momentos vividos aquel lejano ya 2oo8 el día de su onomástica y que mañana, ya hoy, volveremos a repetir, quizá con la misma gente y otra distinta. Quizá con los mismos marcos y con otros distintos, pero al fin y al cabo, sólo sigue quedando Ella año tras año.

Por mis amigos de abajo, por mis hermanos de la Hermandad de La Mortaja...

"Virgen del Carmen, mi gentil Señora,

llévame de la mano, como a un niño,

hasta el sagrado umbral de tu Santuario".

El Sastre de la Luz

En el ritual…

Alzo la vista al cielo mientras me igualan para el paso del Carmen de mi Hdad. de la Mortaja… Este año sí. 

Una de cofradías...

Cómo levantar al público en una vuelta sin hacer nada más que andar.

Sólo para paladares exquisitos.

Si con el vídeo gozan, imagínense en directo... 

Spes Nostra, Salve

Porque la Virgen no entiende de barrios, ni códigos postales, ni de naciones ni continentes. Porque Ella solo entiende de AMOR.

Porque los únicos títulos que posee son los de Reina de Cielos y Tierra y Madre Universal. Porque Ella solo tiene un nombre que es María, y tenga la advocación que sea, Ella es Una, Única y primer Sagrario de Cristo.

Por eso no entiendo, ni comparto, tantos debates y pugnas absurdas entre hermanos de una misma Madre Celestial y una misma fe, convirtiendo generalmente a una determinada advocación en asuntos más propios de "radicalismos religiosos-cofrades" defensores a ultranza y pese a todo, de un código postal o un barrio. 

Hoy, la Virgen, María, es nuestra Esperanza. Y resida su imagen en la capilla que sea, al hablar con Ella, hay que mirar más arriba del altar que ocupa, porque su morada está en el Cielo junto a su hijo.

Hoy, la Virgen, es Esperanza, pero en nueve días será Rocío y así sucesivamente a lo largo del año. 

Pero hoy, Spes Nostra, Salve.